miércoles, 5 de noviembre de 2014

Elegía a la muerte de mi hermano Jose

    En el día de tu muerte
    mi querido hermano Jose
   se me agolpan los recuerdos
   tu nariz aguileña
   entre riscos y canchales
   al atardecer campero.
   En el día de tu muerte
   mi querido hermano Jose
   cuando la vida se agota
   en el llanto de  tus hijos
   y el sentir hondo y profundo
   de la madre que os dio vida
   Carmencita,Pablo y Jose.
   En el día de tu muerte
   mi querido hermano Jose
   imaginarte quiero sí
   discutiendo con  San Pedro
   caminando por las nubes
   yo te veo y no estás muerto
   en el recuerdo de todos
   tu estás vivo,montañero.
    

viernes, 16 de septiembre de 2011

Madre...

Un
 ángel de alas blancas madre
robó el alma de tu cuerpo
ciñéndole con premura y
 al Edén que tú querías
 en goce de amor supremo
ya dejó en buenas manos...
Aquí queda mi ser solo
dando vida en mi memoria
de tí el dulce recuerdo
útero que me dio vida
en alcoba dolorida
y suspiros de descanso...
Tu cuerpo triste despojo
de esta terrenal vida
quedó bajo piedra fría
a la sombra de cipreses
y se selló el camposanto
mas tu alma allí no estaba...
Miro al cielo cada día
por ver si tú sigues viva
y el arcoiris celeste
se mezcla con tu sonrisa
en gasas de color malva
cuando  el día se adormece...









jueves, 4 de agosto de 2011

La vida revelada

Tercer y último relato de la trilogía "Janusz Sobieski",en el blog:elnietodejansobieski.blogspot.com,"La vida revelada",en vivo y en directo.

martes, 12 de abril de 2011

Como el ciprés...(Mercedes Asiaín Canals)

"Como el ciprés recto:así
hay que elevarse del suelo
mirando siempre hacia el cielo
olvidándose de sí.

Quiero ser como el ciprés;
quiero su austera figura,
quiero mirar a la altura
dejando en tierra los pies.

Porque así  recordaré
que soy solo vil materia
y que salí de la tierra
y a la tierra he de volver.

Queden pues mirtos y rosas
y el oropel de las cosas
a quien las quiera obtener.
Para mí la austeridad,
toda la serenidad
que tiene el recto ciprés."








miércoles, 16 de marzo de 2011

Al doblar la esquina...

-¡Coño!,Fulano,no te acuerdas de mi...sí hombre...Pero tú no eres Mengano...
-Sí,yo soy Mengano,pero creo que hay un err...
-¡Uy! la madre,hoy precisamente le estaba yo diciendo a la parienta,así, tal como te lo cuento:oye,Fulana¿,te  acuerdas de Mengano?...y va la tía y me dice que no se acuerda...
-Ya,bueno,pues encantado,es que llevo un poco de pri....
-Vamos a tomar una caña,joder,que no se diga,a recordar los viejos tiempos.Te acuerdas cuando la mili,allí en el Ferral del Bernesga...
¿-Estás seguro?...que yo me libré de la mili por pies planos...
-¡Oye!,pon aquí un par de cañas...
-Pues sí hombre...y qué, tú tambien andas casao...
-Bueno me...
-Espera,oye,pon un par de pinchos de jeta...aquí la jeta la preparan como dios...
Y que tal tu hermana,coño,como estaba tu hermana,cabrón...sín ánimo de faltar?,eh?,que conste,que yo soy muy mirao y muy respetuoso...
-Qué hermana ni que leches,si yo soy expósito...
-Pues sí hombre...vamos a tomar otra.Pon otras dos,oye y unos callos...
-Pero tú,Fulano,tú estás seguro que tú  y yo...
-Pues que he venido a unos papeleos a la capital y así, según te he visto...y que bien lo pasabamos allí,¿te acuerdas del sargento Cubillas?,¡menudo cabrón!...
-Sí,la verdad es que era un cabronazo,el muy hijoputa...ya puestos...
-Oye,cobraté aquí...esperaté,a ver si llevo la virgen,que con los papeles del Estao y...
-No,hombre deja,ya pago yo oye y encantado,¿eh?...¡ah!,y saluda a la Fulana de mi parte...
-Pues nada,hombre,llamamé cualquier día y nos tomamos otra...sabes  mi teléfono,¿no?...
-De memoria y tu cara pues no veas,no se me olvida ya ni para los restos...
-¡Qué cabrón!...
-Eso,qué cabrón....(pero quien,tú o yo...)
...Y me dije que mucho cuidado al doblar las esquinas...mientras veía como se iba Fulano todo ufano...(¿Tendré cara de gilipollas?...luego me miro en el espejo a ver...).

Las violinistas virtuosas...


-...Quiero un helado,Gonzalo...
-Sí,perdona,¿qué dices?...
-Que quiero un helado...
-Como que quieres un helado¿,estás de cachondeo,Agnieszka?...pero tú sabes la hora que es y dónde estamos?...No me cabrees,mi niña...
-Lo que oyes...quiero un helado...
-Pero vamos a ver,tu eres consciente de lo ...
-¡No me toques!...y sal de mi cama...
-Perdona,Agnieszka,estamos  en mi casa,te acuerdas...
-Pero ésta es mi cama,¡maricón!,no puedes conseguirme un puto helado de tres pisos y quieres follar conmigo,¿no?...
-A ver,cálmate,que tiene que ver...
-Todo...
-Todo qué...
-Que me traigas un helado o te vas a la mierda...
-(Dios,que paciencia,te hago cachos el violín...)...Cielo,por qué no nos abrazamos y ...
-Porque no me da la gana...
-Ya estamos...La diva,en el Gran Teatro,en la Wielki Plac,por quien me has tomado,¡¿eh?...
-Yo ahora podría estar en Krakovia,con mi madre...
-Ya...pero estás aquí,cielo,en Warszawa,de noche a las tres ,todo chapao y nevando...y tú quieres un helado...de verdad,¿me estás vacilando o qué?...no me jodas,primera violinista de mierda,¡coño!...consentida...
-Maricón,eso es lo que eres,un maricón...
-Vamos a dejarlo,de verdad,no empecemos...y estoy de tu madre hasta dónde no sabes,te lo juro...
-Me vas a traer un helado,sí o no...
-Pues no...no me sale de los cojones y no sé dónde buscarlo a estas horas,¿entiendes o no,cielo?...
-No,no entiendo,el japonés habria fletado un avión si hace falta...
-Y quien coños es el japonés,Agnieszka,no me cabrees...
-Pues mi compañero de orquesta,un caballero,no como tú...
-Perdona,¿me estás llamando maricón,por un casual?...
-Vulgar,que eres un vulgar...tan vulgar...(y la rubita,mi niña,se pone a llorar...)...
-Agnieszka,coño,mi cielo,ven aquí anda,ven,mi niña,mi pequeña violinista,mi corazón,que me muero por tus arpegios,¡te lo juro por dios!...
-Mentiroso...a ver...¿qué es un arpegio,listo?...
-No empecemos,de verdad,que ya sabes que yo de música,lo básico,y tú lo sabes,no me hieras...
-Perdona,Gonzalito...dame un beso...
-Quítate la ropa,Agnieszka,por favor...
-¿Para qué?...
-Agnieszka,que me muero por tus huesos,lo entiendes o no...
-¿Y eso que tiene que ver con mi ropa...?
-Joder,que quiero follarte,¡coño!...
-¡Imbécil!...(y yo me echo a a llorar,desconsoladamente...)...
-Qué te pasa,Gonzalo,cielo,perdóname...Ven...Te quiero...(...yo sigo llorando...,de corazón,bueno y tambien de mala hostia,para qué nos vamos a engañar...)
-¡Mi niño perdido!...¿te he herido?...
-No pasa nada,de verdad...vamos a dormir,estoy muy triste porque no puedo conseguirte un helado,un mierda,eso es lo que soy,¡un puto mierda!...
-¡No!,no digas eso,que me partes el corazón...¡fóllame Gonzalo,fóllame...!
-Y todo éste rodeo,de verdad,¿para qué?...Yo te quiero,violinista de mierda...
-¡Cabrón!,¡fóllame! si tienes cojones...a ver...
-Dios,Agnieszka,cómo te quiero,ábrete...así,zorra...mi puta...
-Sí,tu puta,Gonzalo,tu puta,haz lo que quieras...


A las siete de la mañana,me levanté a hacer un café...mi criatura de dios dormía como un angelito y yo sabía que mañana estaría con ella en Viena,en primera fila...y sabía tambien que me guiñaría un ojo con mucha ternura y disimulo...mi querida Agnieszka,mi cielo,mi rubita del alma,el coño como una caldera cuando sabía tocarla el punto...Me muero por tí,Rubiaja,pero no seas tan complicada,¡joder!...

En "en este país"...(historias para no dormir...)



Manolo es churrero de profesión y es muy listo,y le está explicando a un compañero del oficio,a Eladio(que además es un poco lila,que todo hay que decirlo...),cómo se hacen negocios:
-Tú,Eladio,le echas menos harina a la masa,¿entiendes?...
-Ya...pero el churro no sabe igual...
-Y a tí qué,¡no te jode!,¿tú no quieres ganar pasta?...
-Coño,Manolo,eres un libro abierto...oye¿,y si se queja la clientela?...
-Pues le echas la culpa al Aznar,y verás como no rechista ni dios...
-...Gracias,Manolo...
-Me debes una...Manolo,desde hacía varios años,ya no hacía él los churros,ni madrugaba tanto,y ahora su herramienta de trabajo era el móvil.Además se había comprado una cadena de oro,que ríete tú del oro de moscú,aquello relucía que daba gloria,menudo cuello serrano.A veces incluso,se levantaba a la hora de los señoritos,como decía él...las nueve,nueve y media...(sabrá él...¡cállate,coño!,no interrumpas el relato......vale,vale...).
...A eso de las diez,se metía en el bar "La dulcinea del Toboso",a tomarse unas cañas y una ración de albóndigas,que allí las hacen de muerte...

-...Oye...ponme con el "piornos"...el "piornos" era su cuñado y le tenía bien agarrado de los huevos,desde que una vez le pilló haciendo el amago de tocarla el culo a una cajera del Día...bueno,ni la tocó,pero por allí andaba el Manolo...y si a esto unías,que era de naturaleza asustadiza,pues eso...
-...qué pasa,¿quien es?...
-Oye,que soy Manolo...
-¡Coño Manolo!...el cuñado de Manolo era Ayudante del jefe de Área de interpretación paisajistica y medioambiental,dependiente de la concejalía de Urbanismo y Espacios naturales de Matalascabras de Trebinca,un pueblo que me acabo de inventar,en las montañas de León, pero ya en su vertiente septemtrional...
-Oye,qué como va lo de "La empalmada",joder,la recalificais  o no...
-...Tranquilo,Manolo,coño,que la política tiene sus procedimientos,entiendes,y hay que rematar algunos flecos...
-¡Joder!,eso ya me lo dijiste el mes pasao...
-Tranquilo...sabes que pasa...que como el tema no está nada claro,están pactando PP y Psoe,cubriendo todas las hipótesis,comprendes...como no saben quien va a salir en las próximas...
-Vale...pero que yo estoy el primero para comprar antes del pelotazo,te aviso...
-Que sí,hombre,cuando te he fallado yo a tí...

...Luego Manolo,marcó el número de la central del Santander en Madrid (Bueno, digo Santander,como podía decir BBVA,o Caja Madríd...es sólo para entendernos...)...
-Por favor ,me pone con Macario...(Macario era conserje del banco...)
-...un momento...
-Sí,diga...
-Macario...
-¡Coño!"Churri"...
-No me llames Churri,joder,que me quitas autoridad...Macario y Manolo eran del mismo pueblo,La Encimera de Abajo,provincia de Toledo,y Macario era primo segundo del cuñado de Angustias,la mujer de Manolo,o sea primo segundo del marido de Virtudes,la hermana de Angustias...
-Oye,que te llamaba por lo de la plaza esa,te acuerdas...como tú te codeas allí con el director...
-Ahora mismo acabo de hablar con él...
-Pues eso,qué cómo anda el tema...
-De momento,olvídate,Manolo,que está la cosa chunga...
-¡No jodas!...
-Mira...esto te lo cuento a tí en secreto,comprendes,"on de record",me entiendes...
-Claro,hombre...
-Pues mira,de momento no hay más contrataciones de personal,porque han disfrazado una partida de bonos hipotecarios y se han llevado los beneficios a la "Isla del Periódico Salmón",me entiendes...
-No me entero de nada,macho...bájate a mi nivel,cabrón...
-Pues que han metido un pufo y no han declarado en balances,entiendes....
-Aaaaaaaaaah,coño,eso se dice antes....Bueno,pues que te dejo....

...Manolo llegó a casa,agotao,enchido de orgullo...su mujer,Angustias, estaba planchando y echando un ojo a la cena...Manolo se espatarró en su sillón y cambió el canal de la tele porque hoy jugaba el Atleti:
-Tráeme una cerveza y unas aceitunas...
-Con o sín hueso,¿cielo?...
-Mira,Angustias,que últimamente te la estás jugando,que te estás poniendo muy...yo me entiendo...
-Perdona cari...
-Y vete preparando,que como hoy gane el Atleti,te vas a enterar,jajajaja.....y Angustias echó un suspiro de alivio y siguió planchando...(El Atleti ...y para el caso que ganara,Manolo ya estaría ceporro y dormido de las cervezas...)

(Nota:que no se me enfaden los churreros españoles,que lo mismo podía haber puesto  un pintor,un agente de bolsa,Emilio...que ya te hemos entendido,¡coño!...).

jueves, 20 de enero de 2011

La Soledad...

La soledad es un teléfono terco que nunca suena,porque no esperamos la llamada de nadie,es un terreno yermo,improductivo, donde solo crecen malas hierbas,el rastrojo amargo del llanto que no brota,el cardo seco y hostigante de los malos augurios y los malos pensamientos...La soledad es un muro transparente que nos permite ver y oir las miradas y los pasos del otro como si fueramos mirando por la ventanilla de un tren,pasan las nubes y las siluetas y nos sentimos lejos,muy lejos,solo ademanes y gestos que no son para nosotros...La soledad es un manto espeso de silencio,un amago de locura en las noches de insomnio cuando nos vemos derrotados,vencidos por nuestro destino...

domingo, 8 de agosto de 2010

La neurosis de destino...(eso sí,en clave de humor,no fastidies...)

En éste verano de calor agobiante,sobre todo para mi "dermatitis atópica",que me tiene los pies hechos un Cristo recien desclavado de la cruz y a tantos dermatólogos a la Luna de Valencia,es decir,ni zorra,escribo por escribir,por pasar el rato,yo, "falso niño la estación","pistolero barato",acerca de mi obstinación y resistencia a curarme la neurosis que me empeñé en adquirir desde mi más tierna infancia y el otro día,para qué tirarme el folio,descubrí lo que algunos especialistas llaman "neurosis de destino" y enseguida me dije,porque a mí me gusta mucho autocompadecerme,esto es lo que yo tengo,una propensión al fracaso,a cagarla,hablando en plata,en las diferentes facetas de mi ajetreada vida(trabajo,mujeres,dinero,realización personal...).Y tambien puede ser,sin que por eso se vaya a cabrear mi familia,dios me libre,que acaso sea un karma familiar,que tarda varias generaciones en superarse,por lo que estoy pensando seriamente en pasarme a la reencarnación y soñar en las vidas futuras que me quedan,en lugar del coñazo de la gloria eterna,rodeado de querubines  o bien requemandome en el fuego del infierno,que los padres de la iglesia a lo mejor otra cosa no,pero imaginación para dar y tomar,y ya puestos,porque a veces la depresión,sín que yo la llame,y la soledad, causan estragos en mi vida diaria,me dije,joder me voy al psicólogo,al último ya porque estoy hasta la polla de tanto deambular por consultas de psicoanalistas,terapeutas conductistas,terapias bioenergéticas,psiquiatras...,si bien he de decir en mi descargo que  yo nunca llegué a cruzarme con los" modernos" de la psicología transpersonal,que debe de ser algo así como la transmigración de las almas,pero en plan bien,en plan colegui,no sé, amén de soñar que la magia existe y yo un buen día me voy a levantar y "pum",ya soy otro:fuerte,atlético,ligón,irresistible...y todo eso a pesar de toda una vida fumando,criado con Pelargón,en fín desafiando a todas las leyes,las de la genética y las del sentido común sobre todo y pedí hora para el psicólogo,un bien amigo por otra parte y claro,el tema siempre es el mismo en mi caso,"hay que hacer deberes"(apuntaté a una Ong,a algún grupo de lo que sea...),"socializarse", porque si no, Gonzalo, es tirar el dinero.Y eso mismo pensé yo,por eso al día siguiente le llamé y le dije que por favor anulara la siguiente consulta.Y es que yo ,a mis cincuenta y tres,camino de los cincuenta y cuatro,pues estoy hasta el gorro de hacer deberes,con lo cual seguiré soñando despierto,que es gratis y haciendome pajas cuando sea menester,que se le va ha hacer,que me da vergüenza y un poco de prevención,con la que está cayendo(que sí,que ya sé que todo son mafias,ni una mujer libre ejerciendo de puta,si acaso tres o cuatro...) decir que llevo media vida "de putas¨,no por nada,que yo siempre las he tratado como lo que son:mujeres como mi madre o mi hermana  o la novia que tuve hace ya un par de glaciaciones;sino porque lo mismo se entera alguna feminista radical y me parte la cara.En fín,y en esas estamos, matando el gusanillo de escribir porque todavía no tengo sueño...

miércoles, 23 de junio de 2010

Una banda de ladrones como un océano...

Vienen por el horizonte y son muchos,cargados con sus siglas,
son los Concejales de Urbanismo,como una ola sucia,de vómito,
vienen muy ufanos con su incultura y su afán de delincuentes,
es la nueva basura de España y nos gusta,son los recalificadores,
los dueños de tantas decisiones espúreas,son los nuevos magos y
esto no vale nada pero mañana se vende a precio de oro,son los
nuevos prevaricadores,los nuevos delincuentes con sueldo público,
son los cachorros amamantados al calor de las siglas,son del PP,
del Psoe,de Izquierda unida,de los grupos nacionalistas,son tantos
y todos miramos para otro lado,que bien,a ver si a mí me toca algo.
Es la España corrompida,oficial,falsa y cínica,el sistema funciona
y hay restaurantes de cinco tenedores para tanto golfo,tanto prohombre
y yo tambien quiero ser rico de hoy para mañana,sín esfuerzo,sín agobio...
Vienen por el horizonte y son como un mar oscuro y sucio,inmenso y
vierten sus basuras ,sus vómitos,sus falsas palabras sin vergüenza,
todos traen su cuento aprendido,de democracia falsa,bastarda,vótame
y luego ya verás,pardillo,pringado,vótame tonto del culo,vótame que
tengo que construir un futuro para mí y mis parientes,no para España,
tú que te habías pensado,estúpido,votame y desaparece y cállate y
no te quejes,tú me votaste,te acuerdas,pues ahora calla y disimula...
Vienen todos juntos,como una plaga,como un gran chancro,una epidemia
que todo lo contamina y el aire se vuelve fétido,irrespirable y nadie
tiene vacunas,es una lepra que avanza y todo lo pudre,es la España inerme
escondida en cada uno de nosotros y allá cada cual,a mí que no me jodan
a mí que no me toquen,es la España de Quevedo,el patio de Monipodio,la
picaresca de siempre elevada a los altares de la alta política,qué bien,
ésta es mi España,la España corrupta que yo quiero y los demás que arreen...
Hay una legión de Tribunales,Jueces,Fiscales y unas veces ven y otras
están ciegos,tienen razones de Estado que nadie entiende,son legión
de funcionarios y están atados,vendidos a la sigla que más calienta...
Es la España enfangada en su falsa democracia,es la España de mierda que
nadie grita,la España dolorida de los ricos que no van a pisar la cárcel,
nadie devolverá lo robado,la memoria es frágil y todo enseguida se olvida,
es la España de chóferes y comisiones,guardaespaldas y cinco tenedores,
es la alta política,que nunca había estado tan baja,es la nueva España...
Vienen todos juntos y tienen mucha fuerza,se saben poderosos,son conseguidores
y pertenecen a la Santa Hermandad de unas siglas históricas,son estúpidos
y muy prepotentes,hemos de arrodillarnos a su paso y creer sus mentiras,
es la España maravillosa para tanto golfo,para tanto tuercebotas...
¡Qué dolor,España,no tienes remedio,qué dolor y que rabia...!

Pesadilla...

Enamorate de mí

en mis sueños,

la colcha deshecha.

Enamorate de mí

mi ser infausto

en ésta noche sombría.

Enamorate de mí

y esparce la calma

en mi mente alucinada...



 


martes, 11 de mayo de 2010

Las mujeres...

Seres misteriosos que no guardan ningún secreto,que es como decir que llevan encima todos los arcanos de la tierra;por su ardiente herida entra y sale la vida,embrujo y miseria del hombre,su dicha,toda la lucha y el encono y un instante solo para eyacular,así gira el mundo,ellas mueven en silencio,con una sonrisa sabia todo el afan del hombre,porque la belleza es poder,sus bragas como un gran fetiche,sus delicadezas de nylon y altura de tacones,las caderas poderosas como la curva de un navío;la mujer es,solo eso le basta ,y su hermosura,su encanto se refleja en miles de rostros y melenas,en ojos profundos o inocentes,minerales de colores y un vuelo,una contorsion,el culo poderoso como un imán,toda la sabiduría en su mirada;toda la potencia de su sexualidad completa,inagotable y el hombre se mira la polla y sopesa,se engalla a sabiendas en una pose falsa,habla y presume y luego babea...
La humillación de siglos no ha podido con ellas,pueden ser tontas,listas,altas,bajas,poco agraciadas,sojuzgadas y hasta asesinadas por la impotencia del hombre,ese mismo hombre que solo tiene un falo y cuantos falos más poderosos las hembras,toda su raza como una conjura contra el macho,doblegando siempre su virilidad;la mujer sueña,sueños secretos que ningún buen amante podrá desvelar y se enamora y compite con otras mujeres,sus rivales y aliadas,sí y nosotros sumamos conquistas,conquistas ajenas porque ya fuimos elegidos,un pestañeo nos dijo que sí,ya puedes entrar,no antes...
El hombre trabaja,pena,lucha,se masturba y encarniza en peleas agotadoras porque hay que complacer el antojo,los caprichos,la volubilidad de su ser,hay que penetrar en lo mas sagrado,en la cueva de donde salimos,hay que poseer a la mujer como una pulsión inevitable,verter el semen en el vaso de la vida y despues el fastidio y el hartazgo y vuelta a empezar,el deseo siempre renovado,la mujer siempre novedosa,tantas mujeres,miríadas de mujeres en una sola;y el hombre tambien sueña,yo he soñado un harem siempre cambiante de otros ojos,otras miradas,otros pubis,otros pechos,grandes,pequeños,caídos,enhiestos,olores intimos,perfumes y polvos,telas y sedas,todo el engaño de la seducción,el adorno exterior,los ardides,barreras antes de poder llegar al centro y tambien he soñado una polla poderosa,inagotable,un falo como un puño que no sucumbe a las caricias y los besos, a los jadeos,correrme a mi antojo cuando la mujer esta ya saciada.Y volver a empezar de nuevo,entero y duro y más y más...
Yo he aprendido de las mujeres y sé que son sabias,con una sabiduría distinta,instintiva,ancestral, al margen de talentos y oficios,al margen de su estupidez o su simpleza o su astucia,su inteligencia y yo me alegro de ser hombre para que nunca se acabe el deseo,la rabia,el gozo,la impotencia,el hartazgo,para que siga la vida...

miércoles, 7 de abril de 2010

Estampa de color azul...

Tumbado en la arena,con los ojos cerrados,recreo el entorno y las voces,el cielo azul del Algarve estorbado por nubes blancas,mis sobrinas jugando con las palas,los pescadores a ras de la orilla,las cañas como mástiles  hincadas en la arena,de vez en cuando alguna dorada se cimbrea en el perfil luminoso de la playa,traída por el sedal transparente.Mi hija se cubre de la pies a la cabeza,su piel tan blanca y los grupos de bañistas,dispersos,algunos vestidos,alguna muchacha solitaria abierta al sol...Cuando abro los ojos,el mar sigue ahí,tan azul,tan inmenso,acaso ahora verde,de brillos y ondulaciones y la espuma rompiendo en la arena,un avión que rasga el cielo y yo no quiero estar triste y miro la playa,las siluetas,los perfiles y trato de entrar en tantas vidas anónimas,en tantos destinos,quisiera adivinar que es de sus vidas,cuales sus penas,sus alegrías,que les espera cuando abandonen la playa y quiero sentirme como ellos,ni mejor ni peor,unido a ellos,romper el cerco de mi soledad y unirme a la vida.Mis sobrinos ríen,bromean,me arropan con su juventud,su juventud fuerte de sus veintitantos,treinta años y al decirlo así parece que yo fuera un viejo y no les saco más que veinte años y me acuerdo de Cesare Pavese sin poder evitarlo y recuerdo su sensación de fracaso ante la vida,como hombre,mendigando amores que no responden,como sujeto a un destino inevitable,terco...Luego el latigazo del agua fría y el cielo,tan luminoso...recorro la playa,pegado a la orilla,a lo lejos un pueblo de construcciones blancas,me cruzo con otros bañistas,con otros tantos misterios y trato de soñarme diferente,sin ataduras,recrear un futuro distinto,olvidar una ciudad de interior.Me enciendo un cigarro y según voy caminando por el ocre húmedo de la arena,la saliva blanca del mar mojando mis pies,sueño que vivo alegre y feliz en cualquier parte.

viernes, 22 de enero de 2010

Dónde estás,Marcel Proust...




Suena la sonata de Vinteuil y
Albertina arrastra su bicicleta
por la playa de Balbec.
En las ensoñaciones de Proust
yo me hundo en un pasado ido
de grandes marquesas y aire normando:
Combray,Balbec,Méséglise...
La paleta de Elstir tan delicada
y la nostalgia de amores inexistentes,
sólo la imaginación y el deseo.
Noches de insomnio y cafés
el tiempo a la contra,enemigo
para culminar la gran obra y
un judio,homosexual y sensible
describiendo la sinfonía del mar
y de las flores, las delicadas corolas.
¿Dónde estás Marcel Proust?
en que mundo pudiente te perdiste
dónde tu mundo galante y
la reivindicación de Dreyfus.
Gilberta,Albertina,Andrea...
El andamiaje de los celos
como un deseo enfermizo,
la lectura fatigada y atenta
y la tristeza profunda anidando
en el corazón de almas sensibles.
Qué fué de tí,Marcel Proust,
que fué de esa Francia inmensa
de poetas y escritores,decadente.
Se fué toda una época
de sueños y exclusividades,
seres privilegiados y exquisitos
se fué para siempre tu voz.
Por el camino de Swann
llegamos a las muchachas en flor
y el mundo de Guermantes,
el Basin que todos quisimos ser
y despues el tormento,los celos
y el deseo imposible de atrapar
a la mujer en una jaula de oro.
Vamos a soñar contigo,Marcel
un mundo tan lleno de sensibilidad
de esa naturaleza enfermiza
que nos explica todo.

martes, 5 de enero de 2010

Sincronías...

La mujer que viene hacia mí
no sabe que viene a mi encuentro
ni siquiera sabe qué aspecto tengo
por saber no sabe si yo existo,
si soy guapo o soy feo.
La mujer a la que yo voy
es como un destino ciego
no sé de qué color tiene el pelo
si es dura y fría o si es
un mar de ternura y embeleso.
No veo su cara en mi espejo
cuando por las mañanas me afeito
pero yo sé que voy a su encuentro...

domingo, 27 de diciembre de 2009

Aquí traigo a los Poetas

Bécquer traía un ramo de rosas
para llenar galante el jarrón del piano.
León Felipe traía la furia del Viento
el canto rodado,la piedra pequeña.
Lope de Vega venía perdido en sus soledades
filosofando filósofos sus versos.
Machado traía andados muchos caminos
mientras la lluvia sacudía los cristales.
Baudelaire acompañaba a dos condenadas
el amor improductivo en sus pechos inflamados.
Alberti traía Ángeles marineros
de su bahía ardiente de Cádiz.
Neruda traía un mar y unas Campanas
del profundo Chile enverdecido.
Whitman traía toda su alegría
como un enorme niño grande
anunciando el amor entre los hombres.
Lorca un garbo de aceitunas
y limones entre gitanos.
Rubén Darío traía un cuento
y un palacio de Diamantes
tambien un kiosko de malaquita.
Aquí los traigo yo uncidos
a su verso inmortal encadenados
como cuerda de presos libres
sólo de sus sueños esclavos.
Otros tantos yo trajera atados
pero se me van escapando y
no habría tanto papel para nombrarlos.

sábado, 26 de diciembre de 2009

Pasa la vida...

Pasa la vida
mientras miramos al cielo,
eso cielo tan indiferente
a los sentimientos,a las emociones
de los seres humanos.
Pálido cielo de invierno
Azul cielo del maravilloso
verano.
Pasa la vida
y nos cruzamos con viejos conocidos
a los que ya no saludamos y
nos miramos en el cristal
de escaparates nuevos
y nos vemos cada día más viejos.

viernes, 25 de diciembre de 2009

Un Canto a Dori...

Mi querida Dori
hoy te voy a dedicar
este poema...
Cuantos años de tristeza
y barras de alterne...
Cuanto amor en tu cara
tan ajada...
Estás mayor,Dori,
 y yo por eso
te quiero más...
Mi puta querida
mi puta vieja
mi angel de la guarda...

martes, 22 de diciembre de 2009

El amor...

El amor es un estado del alma:
no pide ni exige nada,
solo con dar ya recibe,
solo con dar ya se colma,
solo con dar ya se calma...

Esta noche...

Quiéreme ésta noche
que me siento tan solo...
Quiéreme amor mío
antes que se agoste
el trigo en el estío.
Quiéreme,mi corazón
herido...


 

Navidad 2001.

Recorro las calles vacías,
el viento iracundo del norte
es hielo y nieve,ventisca,
Varsovia fantasmal...
Un vagabundo arrastra cartones,
me pide auxilio con la mirada
y yo solo busco un refugio,
un taxi que me lleve
a los burdeles del alba
la noche de Navidad...

lunes, 21 de diciembre de 2009

Invierno en Polonia

Invierno blanco y frío:
miserables indigentes que
arrastran cochecitos de niño.
No te duermas con el vodka
en cualquier esquina fría,
tú,Biedak Polak,no,
no dejes que la muerte
acaricie tus sucias ropas.

jueves, 17 de diciembre de 2009

El asedio de la Fortaleza...

Desde el fondo del valle
entre miasmas y moscas
el sudor en las mallas y
el peto acerado avanzamos....
Al fondo,a lo lejos, en alto
se divisa una gran fortaleza
silente,pétrea y sombría
rodeada de aguas profundas...
En el cielo halcones vigilan
al postrero caído en  batalla
y yo avanzo cansado y exangüe,
una fuerza me empuja a seguir:
 Doblegar las almenas cerradas
colocar mi bandera en el mástil
 y rendir tu belleza asolada...

miércoles, 16 de diciembre de 2009

Ilusorio deseo...

En la espera del Gran Sueño
se van desgranando los días
como una rueca incansable
de filamentos y hebras infinitas.
Así cada mañana esperamos
poder cumplir Nuestros Sueños
el Gran Anhelo,por fín, Conseguir.
Puede ser un Gran Amor
la Obra de Arte perfecta
Amasar con astucia Fortuna
ser del Oficio un Maestro
y volver fatigados a casa,
 de los logros alcanzados
Orgullosos y Ufanos.
Entonces
 descubrimos de golpe,
que de nuevo
 nos hemos quedado Vacíos.




lunes, 14 de diciembre de 2009

Déjame...

Déjame que te quiera ésta noche.
Deja que me enamore de tí.
Déjame que sueñe
que tú estás aquí,conmigo.
Deja que se desborde
el amor que siento por tí.






No más desvelos...

Alcohol,tabaco,dinero
una mujer en el lecho...
Para qué quiero más
no más desvelos...

Cuando ya me haya muerto...

Cuando ya me haya muerto
no vendrán a importunarme
los sueños y anhelos desmedidos
no sabré quién puso flores
quién olvidó que ya no estoy...
Cuando ya me haya muerto
no habrá ya más desvelos
el deseo de penetrar labios
flores rosas,sonrisas verticales...
Cuando ya me haya muerto...
tampoco me acusará el fracaso
el tiempo miserablemente perdido
los buenos propósitos postergados...
Cuando ya me haya muerto... 
no sé qué semillas habré dejado
qué vidas futuras aún no nacidas
maldiciones nuevas sobre la tierra...
Cuando ya me haya muerto...
el éxito ajeno no será un dolor
y la envidia se habrá apagado
muerto el narciso que llevo dentro...
Cuando ya me haya muerto
no acariciará mi oído
el susurro quedo de mi hija
no sabré ya más de ella...
Cuando ya me haya muerto
no podré viajar al cosmos
ni saber si quedan catedrales
porque yo ya no estaré...
Cuando ya me haya muerto
no tendré conciencia del mundo
qué se lleva en las pasarelas
cuál el modelo a imitar...
Cuando ya me haya muerto
mi vida quedará sepultada
en un  marasmo de siglos
y no habré sido nada...

sábado, 12 de diciembre de 2009

El niño de mis entrañas...

Acaricio tu frente
despejada y límpia.
Tus ojos tristes y lejanos
me llaman en tu auxilio,
mi niño perdido y solo.
Miras la vida y no sabes
no entiendes nada.
Con mirada reposada
veo pasar toda tu vida
tu pelo ya tiene canas
y el niño de mis entrañas
se me quedó en el recuerdo
de una triste mañana.

A tí,Roy Orbison

Detrás de tus gafas,
admirado Roy,
caballero del Rock
alto y grande,sí,
como tu corazón.
La vida te dió duro,
admirado Roy,
y tú nos diste
lo mejor de tí:
nos diste tu voz,
baladas hermosas
canciones de amor.

viernes, 11 de diciembre de 2009

Dónde el Edén...

Sueño una playa desierta
inmensa de olas quietas
una casa vieja de madera
al fondo,donde las piedras;
un cielo de amanecer cárdeno
que va acercando la mañana.
Sueño un paraíso en la tierra
donde se ahogan las penas
una mirada distinta en el otro
la sombra del Edén en la tierra.
Sueño,sueño porque yo
no sé hacer otras cosas.

jueves, 10 de diciembre de 2009

Un anhelo irresistible

Me asomé a tú balcón,
perdido,y primero ví
un fondo de vino violeta
una ventana al mar,
y allí estabas tú
en otro mundo,un mundo
suspendido en el aire quieto,
un mundo para  soñar transido
de sensibilidades escondidas,
un anhelo profundo de ser
de ser hermoso y bueno
asomado a tú balcón.

(Para tí,Julieta)

miércoles, 9 de diciembre de 2009

Busco un puerto...

Navegando mares de niebla
y rodeado de augusto silencio
capitán de un navío sín luces
el candil del lucero del alba
como único y fiel compañero
no llevo faros ni derrotero...
Voy buscando,la mirada perdida,
algún puerto al que aproximarme
a babor y estribor surgen destellos
relucientes escamas de plata:
son sirenas traviesas y hermosas
que escoltan mi nave perdida...
Yo sigo oteando horizontes
en el calmo mar de mis sueños
sólo busco una luz,un destello
en el tránsito azul de la noche...
Rodeado de sombras y mares
en el triste estupor del desvelo
con porfía busco singladuras,
arribar de mañana a tu puerto...

martes, 8 de diciembre de 2009

Las Meninas de Velazquez

Las Meninas de Velazquez

Me voy al museo del Prado, me voy al museo a bailar con las meninas reales,
tan feas,tan orondas, tan hermosas y tunantes.
Me voy a meter en el cuadro
para enfado de Velázquez...
me voy a meter en el cuadro
para enfado de Velázquez...(Estribillo).
Sólo hace falta saltar,atravesar el
espejo con valentía y coraje,sorprender
a los turistas,tambien a los vigilantes
y ponerse a bailar con la infanta
Margarita,Maribárbola o el enano Percusato.
Los reyes me aplaudirán,seguro y el
pintor nos echará de la estancia con
la ayuda de los pajes,con la ayuda de los pajes...
Me voy a meter en el cuadro
para enfado de Velázquez
me voy a meter en el cuadro
para enfado de Velázquez...

domingo, 6 de diciembre de 2009

El Sol que ilumina mi jardín(Para Kuska)

Tengo un Sol de oro que
se enreda en los rizos de tu pelo
Mercedes,y un buen motivo para vivir.
Sí,tú eres el motor que mueve la rueda
de mi vida y si   te vas yo me voy...
Todos los días me miro en el
espejo claro de tus ojos claros,todos los días Mercedes,todos los días...
Y tu mirada ilumina mi cara,
esos ojos límpios como el azul del cielo,
tan grises cuando se apagan...
Como una espiga en agosto,como
un mar azul,inmenso...

viernes, 4 de diciembre de 2009

En el Reino de Caín...

En el oscuro Reino de Caín
hay odios muy fraternales
miradas torvas y frías
nacidas de antiguas rivalidades...
Yo quiero ser más que tú,hermano
en el favor y aprecio del padre
y surge la lucha feroz,infame
la rabia manando a raudales.
En el oscuro Reino de Caín
hay odios muy fraternales
miradas torvas y frías
nacidas de antiguas rivalidades...
Yo vine al mundo primero
ya,pero yo fuí más bueno
todo eso no importa,hermanos
yo soy el niño de sus desvelos.
En el oscuro Reino de Caín
hay odios muy fraternales
miradas torvas y frías
nacidas de antiguas rivalidades...
Yo quiero ser el primero
de entre todos mis hermanos
ladrón de halagos y elogios
en lo dominios del  padre.
En el oscuro Reino de Caín
hay odios muy fraternales
miradas torvas y frías
nacidas de antiguas rivalidades...
Yo voy a usar mi puñal
con todo mi desenfreno
y voy a impedir que tú
ocupes el primer puesto.
En el oscuro Reino de Caín
hay odios muy fraternales
miradas torvas y frías
nacidas de antiguas rivalidades...
Yo no pienso alimentar
tanto deseo de venganza
solo me gusta soñar
que yo nunca tuve hermanos...

jueves, 3 de diciembre de 2009

Rescatando del olvido...

Enredando en la trastienda
de mi conciencia dormida
entre  polvo y antiguallas,
desván de un remoto pasado,
encontré una hermosa reliquia
de los tiempos de mi infancia.
Era un bonito juguete
que tenía  rotas sus alas
 no funcionaban sus cuerdas
parecía una guitarra desafinada:
Era la ilusión de un niño
la pura luz de su mirada
cuando creía que el mundo
era un solar entrañable
un campo de juegos sín fín
en la interminable mañana...
Lo cogí entre mis manos
con tal unción y temblando
¡cuando fué la última vez!
que yo estuve ilusionado
dónde  esa límpia mirada...
Y armado de valor y alegría
lo baje para mi casa
voy a ver si recupero
tantas ilusiones perdidas
la inocencia en la  mirada...

Rosa de espinas...

Rosa roja del rosal
rosa cargada de espinas
recordando que el amor
no es sólo aroma y caricias...
Cuando te voy a coger
sangra  la pasión de mis venas...

miércoles, 2 de diciembre de 2009

La poesía...

La poesía está hecha
de llantos y alegrías
como la vida...
Tristezas y placeres
lágrimas y sonrisas...
La poesía es un espejo
un espejo
dónde se mira la vida...

Loco de amor...

Loco de amor sín amores
acodado en la tarde vacía
el lento pasar de las horas
anuncian el ir de mis días
y yo sigo solo,en silencio,
soñando unas manos amigas
caricias que me traspasen...
Ahogado en un mar de tristeza
veo el manto azul de la noche
y pregunto por tí a la luna:
¡Por qué no me traes amores!

martes, 1 de diciembre de 2009

Regreso...


Por prados y vaquerías
se va incendiando la tarde
yo regreso de las cumbres
cansado aunque a buen paso,
ajeno al mundo,en silencio,
mirando para el paisaje,
los neveros en las cimas y las
sombras en los prados.
Según va cayendo la tarde
mi alma rebosa de pena
y en las laderas agrestes
de verde pasto y regatos
los erales me miran
con ojos de niño malo.
Me gusta la paz de los campos
en el declinar de la tarde
hay un silencio místico
y rumor de manantiales...
Regreso de hollar las cumbres
neveros fríos y azules,
los buitres sobrevolando
a gran altura y en círculos,
ya han olido la carne
de alguna res moribunda
en la escarpada umbría...
Diós parece más cerca
entre riscos y montañas
el silencio es el Señor
en ésta tarde campera
y yo regreso a mi casa
cansado aunque a buen paso,
perdido en mis pensamientos
soñando cosas hermosas
(paz,amor y sobresalto...).
En el silencio agreste
la tarde se va enfriando y
una tristeza me inunda
cuando la vista echo atrás,
me alejo ya más y más
de las cumbres y ahora
se encienden las luces
abajo,
en los pueblos cercanos...
Regreso de las montañas
a sumergirme en el mundo
y un dolor me traspasa,
otra vez,sí,
a pelearse en éste absurdo teatro,
el ir y venir de las gentes,
qué hastío profundo:
por qué me hiciste así,Señor,
por qué me diste conciencia
pues sufro.

lunes, 30 de noviembre de 2009

Mi hermana Teresa(Poemas de La vida perdida)

Mi querida hermana Teresa
cuanto te quiero...
Mi lectora más fiel
mi buena posadera
cuando cada día
voy a comer a tú casa...
¡Qué bien cocinas,Teresa!,
mi hermana del alma.
Como corre,el tiempo pasa
y me acuerdo de tí
en las tardes perdidas
de veranos pasados:
tú y yo siempre juntos
abrazados como hermanos
las tardes contigo perdidas
en una ciudad olvidada...
Cuantos recuerdos,Teresa
en el puesto de las golosinas
cuando salíamos de casa
a horas intempestivas,
solas las calles,vacías y
el valle en lontananza:
el valle Amblés callado
desde el paseo del Rastro.
¡Qué recuerdos,Teresa!
en las tardes de verano...

Vengo herido...(Poemas de La vida perdida)

Vengo herido en la mañana
la mujer que yo quería
ha salido de mi casa...

Es la vida...(Poemas de La vida perdida)

Lloro y lloro...
La noche está fría
mi casa está vacía...
Qué me falta
qué es la vida...
Un montón de recuerdos
y un cúmulo de fracasos
tanta vida perdida.
¡Diós! cómo sufre
el alma mía...

domingo, 29 de noviembre de 2009

La altiva pastora

Me dijo una pastora altiva
que estaba cuidando cabras
cuando la requerí de amores
detrás de unos setos con zarzas:
yo no voy con zagalillos
que no saben tocar la flauta...

sábado, 28 de noviembre de 2009

Herido y rescatado

Herido de tanta ausencia
soñe que alguien me soñaba
por no sentirme tan solo
sín importarme quién era
soñé que alguien me soñaba.
Puede que fueras hermosa
mujer de una sola pieza
y yo tan feliz pensaba
que acaso ella me amaba.
Yo con mis dedos juntase
dos gotas límpias de agua
por ver si de tal alquimia
surgías tú de la nada.
Herido de tanta ausencia
en soledad te pensaba
yo queriendo ver el cielo
a través de tu mirada
el mismo cielo que miro
ella tambien lo mirara
y acaso de soñar tanto
ella tambien me soñara.
Herido de ausencias estoy
mirando para el ocaso
para tejer con estrellas
un pensamiento y un canto
que tú mi amada querida
sientas de amor éste llanto.
Herido de tanta ausencia
soñando sueños penaba
como un niño desvalido
como un manantial sín agua
como un enfermo tullido
como una tumba olvidada.
Herido de ausencias sueño
que tú me tiendes la malla
y el niño ya no está solo
y el manantial brota y canta
y el enfermo no padece
y la tumba está florida
porque has pescado mi alma.
En las nasas de tu arte
pescadora de mi vida
van enganchados tus besos
y yo soy un pez de plata
que se cuela en tu mirada.
Herido de ausencias venga
a cantarte en la mañana
para que me abras la puerta
de tus oídos mi amada
y sepas que yo te quiero
y tú me descubras tu alma
y acaso tambien me digas:
Herido de ausencias venía
herido de ausencias sueña
herido de ausencias pena
herido de ausencias era
ya no estás herido y calla
porque por fín he llegado
Soy la mujer que te ama...

lunes, 23 de noviembre de 2009

Llegué al limbo tras mi muerte...

Llegué al limbo tras mi muerte y no ví nada...
sólo un coro de Ángeles ociosos e indolentes
que jugaban con las plumas de sus alas y
entonces pregunté "dónde está Dios" mientras
miraba desde mi atalaya para el lado de la vida
y yo seguía viendo hombres ciegos y obstinados
el mismo hombre que hoy era bueno,tambien malo
perdidos todos en el caos del Universo...
Grité fuerte que se oyera si está el trono vacío
si no hay Dios que gobierne sobre la tierra y
sólo un Ángel inocente,el menor de sus hermanos
me dijo con cara de pena,sín mover los labios:
Hace tiempo que Dios se fue y abandonó la tierra
se le oyó gritar en el fondo de los siglos,
renegar de sus hijos y su obra,un Dios abatido
y derrotado:"sólo yo existo en la mente de
algunos hombres ingenuos que quieren creer
que yo soy el pan de la vida y la redención,
el perdón de sus pecados,la vida eterna,qué fracaso...
Yo junté del caos de las estrellas y el polvo
una masa informe de barro y dí un soplo de luz
y de esperanza en el albor de los tiempos...
Luego ví que ya era tarde pues os hice humanos,
vino el hambre y la guerra,la codicia rastrera
y el odio de los hombres se extendió sobre la tierra,
entonces yo sentí vergüenza,¡qué Dios soy yo
que no pude o no quise crear Ángeles sobre la tierra..."
Pero,entonces,Ángel triste tú le viste...
Bueno en realidad yo no ví nada sólo yo
estaba con los ojos cerrados y oí una voz,
una voz que gritaba...
Pero qué voz,dónde estaba...
Era una voz como un eco,se oía en las galaxias
pero yo no sé decir si fué o no fué nada...

jueves, 19 de noviembre de 2009

En el Psicoanalista ...(Serie de diálogos)

-Entonces,qué me pasa,doctor...
-Bien,verás,desde un punto de vista estrictamente categorial y conductual,tienes que asumir tu propia mismidad y permitir que la yoidad profunda de tu psique interactúe
en el plano de las relaciones interpersonales,tomando conciencia de que tu conflicto edípico es una transposición simbólica de tu alter ego,que al implicarse en las relaciones interpersonales,interfiere de manera neurótica en la expresión de tus emociones.Es por ello muy importante,que trates de externalizar la propia conciencia de tu yo profundo para que interactúe en el plano de las transacciones sociales externas,para que ésto te permita una mayor implicación en el plano psíquico interpersonal,sín que por ello se resienta la conciencia profunda de tu individualidad y todo ello pueda integrarse en tu ser agónico y filogenético,como portador de pautas humanas comunes que te permitan tomar conciencia de tu conexión con el mundo exterior y transpersonal.Ahora bien,el hecho de que tú no seas capaz,de momento,¿eh?,de manejar el aspecto emocional y afectivo,no implica que tú estés carente de una cierta conciencia propia,simplemente tienes que internalizar los conflictos externos,para desde ahí proyectar al exterior una imagen positiva de tu propio ser,una vez que hayas asumido que tú eres como eres,es decir,no se trata de que tú tengas que interpretar de cara al exterior unos roles periclitados de tu personalidad más profunda,sino permitir que afloren desde el inconsciente de tu psiquismo todos aquellos elementos aprendidos en el devenir de tu historia personal como ser social que eres,todo ello sín olvidar el aspecto gestual de tu personalidad como portadora de rasgos específicos propios,definidores de una determinada manera de ser.Otra cosa es ,que tú,desde un punto de vista protéico,como ser polivalente,no puedas manifestar en el plano exterior todas tus inquietudes profundas,que emergen de lo más profundo de tu psique,porque eso limitaría enormemente tu expresividad y la manifestación de tu conciencia profunda,con lo cual el intercambio con "el otro" se vería enormemente mermado,carente de determinados rasgos propios que forman parte de tu individualidad.Una vez que tú hayas asumido la interacción de los diferentes estratos de tu conciencia como ser,podrás,a partir de ahí, proyectar al exterior todo el potencial caracterial y conductual propio y éste podrá integrarse en el devenir de las relaciones interpersonales de una manera armoniosa y equilibrada,es así de sencillo...
-Claro,ahora lo entiendo todo,qué tranquilo me deja,doctor...
-Nada,hombre,son veinte mil pesetas...

 (Esto se lo dedico al profesor Traver,con todo mi afecto)

Eres un mal hablado...(creo,¿eh?,no...)(Serie de diálogos)

-Eres un mal hablado...
-¿Yo?...,pero coño,joder,me cago en la hostia,pero tú cómo puedes decir que yo,no me jodas,la hostia santa,cago en diós,si simplemente porque me cagué en tus santos cojones,tú vas y como un maricón,me dices a mí,no te jode,que si hablo mal,por el coño de la virgen,hombre,que yo no soy ningún gilipollas,que para chulo yo y para puta tu abuela,hombre,por diós,tiene cojones y tiene delito,o sea,que vas a pensar que yo hablo mal,simplemente porque alguna vez he soltado algún ¡coño!,tócame los huevos,pero no seas hijo de la gran puta,porque si yo fuera un mal hablado,pues lo mismo te mandaba a tomar por el culo o te suelto una blasfemia,el cristo de los palotes que baje aquí y lo vea,vamos hombre,por el coño de la burra,pero bueno,es que ésto ya es demasiado,que uno ya no puede ni rebullirse,por el virgo de las once mil virgenes,es que me provocas,coño...
-O sea,no me interpretes mal...

(Serie de sátira política)Oda al presidente del gobierno,para que se vaya a su casa...

Zapatero,Zapatero,Zapatero de mi amor
porqué no te vas a tu casa,prenda,
nos estás destrozando la nación.
Yo te prometo,presidente,que si me haces caso
te regalo el kit de la señorita pepis
(colección de burkas y látigos incluídos),
"La alianza de las civilizaciones" y también
un palé de potitos "Bledine" para que no decaigan
tus mofletes de querubín y tu sonrisa tonta.
Zapatitos,Zapatitos,Zapatitos,corazón,quién
te dijo a tí que cualquiera puede gobernar una nación...
Ya les diré yo a los árabes,a Castro,a Chávez que
lo tuyo no es deserción,no,no, mi amor,que lo tuyo es peor,
lo tuyo es la incompetencia,la empanada de León y quién
sabe,acaso te hayas quedado en la facul,en primero de curso,
cuando los querubines sueñan orgasmos de revolución...
¡Ay Federico García!,llama a la guardia civil que ya
Eapaña se quiebra como caña de marfíl,como país de pitiminí...
Zapatero,Zapatero,Zapatero,darling,porqué no aprendes inglés
en dos tardes si hace falta,ya sabes,en la moncloa every day
bonsais,bonsais,bonsais...
Qué ilusión,qué ilusión,que nuestro presi me hace caso y
se va para siempre a su casa,te llevas buena pensión,sí,
dos millones de pesetas por destrozar la nación...
Zapatitos,Zapatitos,eres niño como yo y por eso me da
vergüenza que gobiernes la nación,tanta metedura de pata
tanta sonrisa sín son,sín palabras,oh yeah,I don't ,
I don't speak english,vete con Aznar a clase
hay cursos intensivos de Inglés para gente desinhibida
que luego ligas mogollón en las playas de Benidorm...

Ama,por qué deliro...

"Eta,Eta,Eta,metralleta
caca,pis,culo,teta"...
Así cantan los gudaris
en las campas de su tierra.
Los hijos de don Sabino
han aprendido a hilar fino
y de la muerte hacen negocio
¡Qué tíos!
Con la sangre de sus víctimas
celebran sus pedorretas
y no hay vasco de ley que calle:
¡Cobardes,puta miseria!
Por campas y caseríos
en las Herriko tabernas
muchos vascos de boquilla
a pulmón abierto corean:
"Eta,Eta,Eta,metralleta
caca,pis,culo,teta"
Y los españoles fascistas
no entienden su clamor,su queja.
Qué tendrá el pueblo vasco,
¿acaso son especiales?...
Preguntárselo a Zumalacárregui...
Yo de mayor no quiero
ser un cobarde de Eta
porque luego me detienen
y me cago en la entrepierna.
Un día pagaréis con creces
el delirio de vuestras seseras,
tanto dolor,tanta afrenta...

Yo te pido por diós,Baudelaire...

Yo te pido por diós, Baudelaire, que no me toques,no me manches...
No me enseñes el balano negro ni los pezones agrios, no me provoques
la náusea con el olor a podredumbre de las heces,el semen y la sangre.
De las putas sólo quiero el oro de sus ropajes y la risa amable,
el canto alegre de las copas llenas,los brillos del maquillaje...
Cuando la bolsa está llena y el deseo no tiene prisa,no atormentes
mi alma con el rijoso quejido de las putas viejas y su ajada "madre".
Déjame a solas con mi hipocresía,que no hay chulos,que no hay hambre...
¡Ja,ja,ja!,oigo tu risa cínica, escurrirse por los andurriales y las
niñas pobres se miran en falsos espejos,sueñan paraísos fantasmales...
Yo te pido por diós,Baudelaire, que no hagas rotos en mi conciencia y
dejes que fluya el deseo bastardo,la falsa alegría,la falsa juerga...
Yo te pido por diós,Baudelaire,que no descubras el vacío,el gran asco,ya
vendrá luego la mañana,con la resaca y las luces mezquinas...ya vendrá
luego la muerte,como un chancro,como una mancha negra...

Noventa y seis años...

En el ocaso de tu vida
en la soledad de tu sillón
qué no vieron tus ojos,Madre,cuanto dolor:
Doce puñales, clavados en tu corazón.
En el agua de tus ojos yo me baño,
y en la blanca ceniza de tu pelo
dejo un beso...
¡Feliz cumpleaños!





El RETRETE DE LA ANGELITA (Cuento)

Acaso forme parte de una lejana prehistoria,de la infancia dormida de un niño y por esto resulte tan mágico su recuerdo,tan abisal,como el callejón trastero de la antigua calle Zendrera,entre los paredones de cemento, mustios y opacos,con lamparones despues de la llovida y las rejas de las despensas al patio hondo,las ratas por las claraboyas de los sotanillos...Hablo del retrete de la Angelita,en el esquinazo sur del inmueble,entre angosturas de fachadas colindantes y tejados de teja pocha,musgosa,ajeno a la historia de la ciudad y sus calles.Porque la divina locura de la Angelita hizo de aquel retrete anodino con vicio de altura,un gallinero único y transgresor para una sola gallina,otras veces para un presuntuoso gallo.
Te van a llamar loca de la cabeza a los pies,sustentada de rarezas y vejez apergaminada,con un fuerte deje de desmemoria y extravagancias apacibles,y yo,niño-niño,seducido por tu palabra(dos pupilas siempre relucientes),aferrado a la memoria,no sabré a quién haré caso,y da lo mismo,porque sí sé que con la mañana habladora y las camas al oreo,levantadas,bajaré al segundo,llamaré al timbre y me abrirá la Antonia con una risa rotunda,dos besos y una mirada pánfila,embebida,que a mí,tan canijo,se me cuela para el corazón,alma de los niños,y me devuelve tocado,ya por los siglos de los siglos para la nostalgia.
Vaya retrete,Angelita,qué miedo me dió el gallo encerrado,por eso nunca levanté la falleba,ni siquiera agarrado,arrebujado a tus faldones.Así,cuando tú te ibas para el pasillo basculando con las dos latas(una con agua,la otra con el engrudo pastoso,receta casera y cebona,nada de granos),yo,mirón de todas las cosas,permanecía para el otro fondo del pasillo observando tus maniobras,escuchando la letanía zalamera,dirigida al gallo pinto,a cambio de ningún picotazo,y el mismo gallo,de lento pateo y forzado cuello me echaba sus miradas cuando el tic peculiar que tienen todas las gallináceas,coincidía con la recta del pasillo...pero ahí estabas tú como un alguacil celoso,conocedora de mis miedos...
Qué despiste en los patios cuando el ¡quiquiriquí! apremiante y seco del gallo entrara por las cocinas de ollas al fuego lento y musiquillas de transistor,el humo escapando al cielo por los cigarrillos gigantes de mi infantil ingenio,por las azoteas a cielo azul y abierto.Puede que nadie pensara nada y el gutureo del gallo quedara sumido en el ruido cotidiano de las mañanas soleadas que hacen guiños en tal ventana,según qué horas o en tal esa otra de ropa tendida y la naturaleza natural,no impostura,de su quejido o llamada(¿quién sabrá de las gallinaceas?)se viera teñida de ésta otra naturaleza vecindaria y urbana,más o menos a la hora del Ángelus en todas las parroquias próximas(arrebato de campanas).Hay que situar los años finales de la Angelita,tanto en el tiempo como en el espacio,para que destile bien el aire de la nostalgia,tal como unas lágrimas sentidas que hace tanto se evaporaron en ese otro aire más ancho y envolvente del tiempo.Para el niño secreto que rememora tu retrete de alta ventana y baldosines,haciendo de él una estampa insólita:gallinero estrecho con alturas de campanario(él miraba para arriba desde sus siete años),era el tiempo de la inconsciencia,de la magia(sólo cuando se es adulto,la infancia se aparece en tal forma)y las pocas referencias serán una cercana catedral robusta y seria,toda de granito gris,con una de sus torres mutilada(muñon de palomas volanderas)y un son de campanas funerarias por cuaresma,sotanas por las calles al juego del viento desapacible;una placita cuadrada con reloj de ayuntamiento,casas vecinas desde los balcones y el paso vacilante de la tarasca en los meses calurosos de julio y agosto,sobre la alfombra del adoquín y el romero:las procesiones que yo ví desde el piso segundo,en casa de la Angelita,la forja negra y el rojo ladrillo,en el centro de una ciudad anticuada y devota.
Allí,asomado al balcón corrido,viendo cómo las procesiones se detienen a tu altura,los sacristanes y acólitos con los cestos de mimbre y las bandejas de plata,esperando en remolino de pendones y cofrades,el puñado de monedas que tú arrojabas como llovidas del cielo,acompañado,secundado por una lluvia de pétalos olorosos.Vieja de velos negros:parecías una marquesa con ciertas prerrogativas el día de la patrona;quién sino yo te imaginará otro día,en la estrechez del pasillo anegado de plumas blancas y roja sangre,con el desastre de la gallina o del gallo en tu regazo...nadie.Desde este día el retrete-gallinero quedaba vacío hasta otro año,pero seguiría oliendo a sofoco y las costras harían cuerpo en las baldosas,en la taza abierta,el sol recalando la luz por su única ventana...Y no es sólo un retrete,ya se sabe,poca cosa,algo prosaico,es la gallina blanca y gorda,es la cresta del gallo y toda la secuela de recuerdos,de golosinas y habitaciones altísimas de renta antigua...es evocar tu densidad,tu presencia huida:dos ojos brillantes,una voz y el pasito lento a la despensa...es anunciar lo hermoso de toda vejez:tu extravagancia.
No se olvide nunca,que siempre hay pretextos para recordar.Llega un buen día,uno de tantos,distante y rutinario y es cómico sí,pero a mi mente le viene aquel retrete en hondonada de aristas y mi cara se ablanda,enfocando la ternura;tu vida desconocida(¿supe de tus años finales?)se me agranda como un misterio,impulsado por el amor de una vieja y un niño.También la Antonia,me digo,también laAntonia,en un altar estafada,humilde y loca:"yo,Antonia,les abriría la espita y les vaciaría de sangre,seguro envenenada,bien distinta de la que a tí,chacha eterna,te chuparon.En fin,historias negras que me pierden de tanta ira..."
A las seis de la tarde,las sombras,luego la oscuridad total,tienen más enjundia en este caserón de Zendrera,esquina Conquistadores y el gallo duerme ya,seguro,prendido al mundo de una pata y quiero pensar que una luna grande de agosto entero,descubre otra blancura majestuosa,profundamente dormida,de inexplicable quietud y equilibrio:son los efectos de un ritmo escondido e inmutable,al margen de la luz amarillenta de la cocina donde yo juego,perpetuando a todos los niños que se fueron,alargando la historia.
Vendrá de mañana,un año concreto del tiempo y la ceremonia del sacrificio doméstico quedará detenida,la mano en alto y el pestillo indiferente,igual cerrado,lo mismo abierto:no habrá más gallos ni gallinero,sólo una vieja(tenías poca carne,Angelita)de muchos huesos,tercamente dormida,rompiendo los hilos,las referencias de un niño que no sabe de entierros,perdido en las aguas de su ignorancia...Es a partir de ese día,que acaba oscuro como la noche,cuando terminan los cuentos,así se agotan todos los cuentos,en una muerte callada...

(Publicado en el número 50,enero de 1983,en LA NUEVA ESTAFETA.)